卧室门外，喝醉了的白东明边吼边制造着新的狼藉，叶冉在尖叫着抽泣。
白浔只能听到他的奏鸣曲、他的平均律，他的铅笔落在稿纸上，高雅的谩骂扯住奏不出的一百二十八分音符，污浊的赞美撕碎急停的三十二分休止。
四年了，从白浔失去了琴弓的那一刻起，这把大提琴就再也没有发出过任何声音，他不知道自己奏响的音符和写下的文字，哪个更多一些。指尖的茧层早就该软化、脱落，他却固执地空奏着，一天、一年，下一遍、每一遍、无数遍，把印记留在自己垂眼可见的地方藏匿着，年复一年。
“你左手长了茧。”
秘密被发现的一瞬间，就像有人揭开他的纱布那样，光线钻进来窥探创口，不疼，却挠得让人心慌地痒。
痒，然后呢？似乎也没什么大不了。
于是他抓着那翘起的一角往下一拽，连不适应的痒也消失了。
他笑那个不小心揭开他纱布的笨蛋，也笑那个明明创口早已愈合还贴着纱布小心翼翼掩饰的自己。
但他不想再让更多的人知道这个秘密，白浔习惯了独来独往，只和一两个人交心。内向从来不是缺陷，何况那些该说不该说的，文字转换就好了。
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