她想起早上他伸进来捂住她嘴的那只手——那么大，那么热，让她的脸显得那么小。她想起他的从她大腿上滑落的那种触感。她想起他对着镜子打领带的侧脸。他们在床上做了最亲密的事，下了床却连多说一句话都觉得多余。
她清楚地知道自己在这个婚姻里算什么。
是他的生育工具。是她每晚泄yu的容器。是他父亲的命令。是他清单上的一个待办事项。她想了很多种标签，发现每一种都能贴上去，但没有一种能完全覆盖所有的细节——b如他出差回来后深夜抱住她的那个动作，b如他今早让管家炖汤的那句交代。
那些细节太小了，小到在她所有关于“他是冷血的”的结论上划出一道道细小的裂纹，让她没办法把他完全钉Si在一个标签里。
但它们也改变不了任何事情。
婚后的第四个月，周贻兰彻底被折磨成了沈砚之的样子。
习惯了他每天六点五十准时睁眼的生物钟，习惯了他冲澡时水声持续的时间，习惯了他出门前对着镜子打领带的动作，习惯了他每晚回来时推门的力道：重一分说明他今天心情不好，轻一分说明他累了，不轻不重则是普通的一天。
但她还没习惯他凌晨一点回来。
更没习惯他带着一身酒气回来。
周贻兰被楼下的声响吵醒。
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