刀尖抵住了他自己的喉咙。
那只握刀的手还在抖，刀尖随着颤抖一下一下轻磕着颈侧的细肉。每磕一下，就留下一道浅浅的红印，像是用朱砂笔在他脖颈上画了一道道细线。最深的一道已经渗出了血珠，圆滚滚的血珠挂在雪白的脖子上，红得刺眼。
然后那粒血珠顺着脖子的弧线往下淌，慢吞吞地，划过喉结的凸起，没入锁骨窝里。锁骨窝盛满了那一点红，像白玉碗里盛的朱砂。
黎横的动作停了。他盯着那道血迹看了片刻，眼底掠过一丝意外。
「倒是小看你了。」他偏了偏头，嘴角还挂着笑，笑意却未进眼睛。用一种审视猎物的目光重新打量白露辞。
白露辞的手抖得更厉害了。他咬紧牙关，一闭眼，手腕发力。
刀尖没有刺进去。
黎横的手不知何时已经扣住了他的腕骨，五指像铁箍一样收紧。一股剧痛从腕骨传来，白露辞的手指不受控制地张开，匕首当啷一声掉在地上。
黎横踢了一脚，匕首擦着地砖滑进墙角的阴影里，消失在视线之外。
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