指尖被碎瓦磨破，鲜血混着W垢，字迹歪斜扭曲，却支撑她熬过了一个又一个绝望的长夜。
住进这小院后，在井台边搓洗衣裳的间隙，她也会偶尔停下来，将Sh漉漉的手指在井台边缘蘸些清水，在光滑的青石板上，无意识地写写画画。
写的有时是残句，有时只是一个模糊的影子，可记忆如流沙，无论她怎么努力，也凑不齐那一夜完整的璀璨灯火与悸动心跳。
苏瑾把她从牢里接出来后，做的第一件事，是让人送来g净衣裳。
第二件事，便是让管事隔三差五，送些书来。
那摞书，如今整整齐齐地摞在床头。
有编的《文选》，有古乐府诗集，有几本边角被虫蛀得斑斑驳驳的唐诗选集……
她一本一本地读，读完就抄，抄完又读。
窄小的书案上，渐渐积起一叠她用工整小楷抄录的诗文。
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