每天傍晚，他回来的时候，会经过那条长长的走廊。走廊里挂着灯笼，昏h的光把她的影子拉得很长。她跪在书房门口，穿着他给她做的衣裳——白sE的绸缎旗袍，领口绣着银sE的梅花，裙摆开叉到大腿。
她不知道自己是他的什么。丫鬟？不是。姨太太？不是。nV儿？更不是。她是一个没有名字的东西。但她不在乎。
他喜欢看她爬。
从书房门口爬到书桌下面，从书桌下面爬到床边，从床边爬到浴室。她爬得很慢，很稳，PGU一扭一扭的，垂下来，像两只熟透的梨。
他坐在椅子上，低头看着她爬过来。她的膝盖在青砖上磨得发红，手掌撑在地上，指甲剪得整整齐齐。她爬到他脚边，停下来，仰起头，看着他的脸。
“主人。”她说。
他伸出手，m0了m0她的头。
“今天学了什么？”
“学了一首诗。”
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