迷药。
我撑着想站起来，腿却软得像被人抽了骨头。铜镜就在三步外，我却爬不过去。浑身的热都往一处涌，烧得我眼前发花。
帐帘动了。
进来的人不是赵铁头。不是他。
是军医。姓方，在营中待了三年，平日里只给伤兵包扎换药，从不与我多说话。四十来岁，生得白净，手指细长，那双手我曾见过无数次——在血淋淋的伤口上穿针引线，面不改色。
现在那双手里攥着我的刀。
我昨夜磨的那把。
“将军。”他站在门口，慢条斯理地把帐帘系紧，转过身来，“末将伺候您更衣。”
我想骂他，嘴唇动了动，却只发出一点微弱的气音。身子软得像一团烂泥，偏偏皮肉底下烧得滚烫，连呼吸都带着火星。
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