冬至前夕，书院的天像被水洗过一样灰。
晨钟敲完，雾还没散，廊下的灯盏一夜未熄，火芯细得像一条随时会断的线。抄书房窗纸被Sh气浸得泛白，纸面微微起皱，墨落上去会晕开一圈淡影。
沈长谦握着笔，指腹暖得发烫，却总觉得今天的字写不直。
他不自觉看向窗边。
陆怀舟坐得端正，衣襟一丝不乱，连袖口都折得齐整。他的字一向冷静，笔锋像雪，但今日更冷——冷得像刻意压住什麽。
沈长谦忍了又忍，终於用笔尖敲了敲桌面，压低声音问：
“你昨夜没睡？”
陆怀舟不看他，只淡淡“嗯”了一声。
那一声太短，像把门关上。
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