“以后，”裴宴说，声音低得像是从胸腔深处震出来的，每一个字都带着微微的颤意，“不许一个人跑这么远。”
沈鹤洲的眼眶又红了。
“那您来见我。”他说。声音带着鼻音，像一个赌气的孩子，又像一只终于找到主人、却不敢靠太近的流浪猫。
裴宴的手指顿住了。
他停在沈鹤洲眉心处，指尖微微发凉，指腹上有常年握笔留下的薄茧。他就那样抵着少年的眉心，沉默了很长时间。
窗外，惊蛰的第一声春雷滚过天际，雨声骤然大了几分，噼噼啪啪地敲打着殿顶的琉璃瓦，像是天上有人在倾倒一整条江河。
而在这间灯火昏黄的偏殿里，两个阔别七年的人面对面站着，之间的距离不过一臂。一个低头，一个仰脸，目光在空气中交汇，像两条分别了太久太久的溪流，终于在山谷深处重逢。
裴宴收回手。
他垂下手，指尖在身侧微微蜷缩了一下，像是在克制着什么。然后他转过身，走回书案旁边，从一堆文书中抽出一封信来。
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