她把手搭在竹椅扶手上，手指一下一下地叩着。笃，笃，笃。像方以正心跳。
“她心疼你，”她说，“又不敢说。怕说了你反而有压力。”
他把目光移开，盯着地上的光斑。
那些光斑在动，慢慢的，从这边爬到那边。
“我那时候上初三，”她说，“也是这么过来的。”
方妤靠在椅背上，脸对着天，眼睛半眯着，睫毛一颤一颤的。
“后来考上那所高中，”她说，“我觉得，值了。”
她转过头，看他。
“你知道妈说什么吗？”
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