他抬眼直直望进王耀的眼底，眸子被烛火映得亮极了，像一柄被磨得极薄的刀，柔韧而锋利：“这是菊自己的意思。耀君不必回应，也不必负责。几百年前臣子在信里写‘鞠躬尽瘁死而后已’，菊如今没什么可瘁的了，这一身皮囊便是菊的国。国不在了，菊还在。菊在一天，就等您一天。”
王耀盯着他，半晌没有说话。
眼前这个人，会在他面前腿软得要人捞，会羞得把脸埋进枕头不敢见人，会因为一夜没被召见便惴惴不安到天明，会在他怀中蜷成小小一团像怕冷的小兽。可也是这个人，在被亡国、被卖入青楼、被折辱了漫长年月之后，没有垮掉，没有疯掉，没有在那间挂满“服务项目”的华丽牢笼里变成一具空壳。他硬生生在烂泥里把自己活成了一柄收鞘的刀，刀尖永远朝着自己——却把仅剩的柔软全部朝向他。
菊忽然低头笑出声，笑得肩膀直抖，眼泪却悄无声息地滑下来，砸在两人交握的指缝里。
“这些话憋了很久，还是说了。您若觉得肉麻，就当菊白日里骑马骑昏了头。”
王耀没有说“肉麻”。
他伸手，不是替菊擦眼泪，而是把那只攥紧被单的拳头掰开，五指穿过指缝，掌心贴掌心，扣紧。
“明天骑多少下？”
菊怔住：“……什么？”
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