这夜，他们没有更多言语。只静静坐着，直到天微亮。
窗外的雾气缭绕，像一幅未完成的画。而屋内，有两道影子，静静重叠在光与光之间。
天sE渐亮，鸟鸣初起。康斯坦博却没合眼，甚至不敢动弹。他能感受到身旁那人尚未离去的T温——不远处的沙发上，透纳依旧坐着，双眼半阖，像是在休息，又像是在思索什麽。
这一夜，像是一道他们都无法回避的裂痕，但裂痕之中却藏着微光。
康斯坦博轻轻转过头，看向透纳的侧脸。那轮廓他太熟悉了——b任何风景都更难描绘，因为那是一种只能在靠近时，才会不由自主记住的弧线。他从未真正看清过透纳的样子——直到他画下那幅素描，直到他写下那封信。
他本以为那信永不会被读。他本以为，自己的情感不过像风中的烟雾，转瞬即散。
「我太自私了。」他忽然低声说。
透纳睁开眼，转头看他，语气没有责备，只有平静的疑问：「为什麽这样说？」
「那封信……那不是什麽诗，也不够优雅。」康斯坦博望着窗外，「我只是太久没有人能懂我了。那晚你替我画像，我看见自己在你眼里的模样，竟有那麽一点……被接住的感觉。我才知道，我原来从没被人真正看过。」
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