巡捕房的侦探总是笨拙，青红的帮派政务也没胆量插手。已故的这几位作家作品他都看过，稀松平常，没有什么相通点，但死法相似。怀疑是特别针对作家行当。
作家也面临危险吧？这几日作家神情严肃，总是进进出出。晚餐作家不在，而她浑然不知，自顾自的握着刀叉，盘子碰撞，在漆黑的餐厅静如鬼魅。
想为她点盏灯，让黑暗中她的苍白有一丝慰藉。想想而已，竟不自觉的点了。她一惊，又体贴的笑。
已是春天，黔国那里应该山泉解冻，瀑布暴响，但上海只有隐约的炮声，如淘气孩童的鞭仗。
以动衬静，万籁无声。
快一年没有走出屋子，别墅焕然，但在他心中已经陈腐，朽的不是木蠹，是尘封的人。
作家召他进房，双手交叉，架腿而坐，是初遇时的姿势。
作家说：“出去逛逛。”
这是准备赶他走了。他点点头，右手藏于袖，有些抽搐。
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