「饮。」她说。这是她对我说的第一个我完全听得懂的字。
我饮了。
苦。非常苦。苦到我觉得我的舌头在向大脑递辞职信。
然後是甜。一种很慢的、从苦的底下浮上来的、你几乎要放弃的时候才出现的甜。
陈叔坐在我对面，点了一根烟。他cH0U烟的方式和他走路的方式一样——不急，不慢，每一口都很深，吐出来的烟在风扇的旋转里被切成碎片。
「你阿爷，」他又开口了。「佢??有冇同你讲过嗰座山？」
「冇。」我摇头。「佢好少同我哋讲以前嘅嘢。」
陈叔看着我，烟从他的鼻孔里缓缓飘出来。
「你知唔知，」他说，「佢点解要葬返嚟？」
我不知道。我以为这只是一个老人最後的乡愁——想要回到出生的地方，入土为安，落叶归根，那些老生常谈的东西。
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