托马斯说：“知道了。”
他从镇子后面的小路上了山，手里提着一盏铁皮灯笼，腰间别着一把短刀。
山风从林子里灌出来，带着湿冷的、腐烂的落叶的气味，吹得他打了个哆嗦。
他紧了紧衣领，把灯笼举高了一些，橘黄色的光在林间晃动，照亮了一小片一小片湿漉漉的泥土和盘根错节的树根。
他沿着一条隐约可见的小路往山上走，边走边喊罗兰的名字。
声音在密林里被层层叠叠的树叶吸收、折射、反弹，变成一种奇怪的、扭曲的回响，像是有什么东西在模仿他的声音，从不远处传来一模一样的呼唤。
“罗兰——”
“罗兰——”
“罗兰——”
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