窗外的月亮不知道什么时候被云遮住了，屋子里暗得几乎伸手不见五指，只有炉膛里最后几块余烬还在发出微弱的、忽明忽暗的红光，像一只正在缓缓合上的眼睛。
隔壁房间里，罗兰的呼吸声依然平稳而均匀。
他在睡梦中又翻了个身，含混不清地说了一句什么，然后安静了。
埃莉诺听着他的呼吸声，慢慢地、一寸一寸地把自己的后背靠在墙上，把膝盖抱到胸前，用双臂环住。
她把自己缩成一个尽可能小的、尽可能紧的球，像一枚被风吹落在石缝里的种子，蜷在那个小小的、黑暗的、没有人在意的角落里，等待着一场不知道什么时候才会到来的春天。
她的嘴唇动了动，没有发出声音。
但她知道自己在念什么。
她在念一个名字。
一个她念了几百年、念了不知道多少辈子的名字。
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