他忽然把脸埋进交叠的手臂里，肩膀轻轻耸了一下，发出一声闷闷的、被布料滤过的呻吟。
他顿了一下，然后忽然笑了一声。不是之前那种闷在喉咙里的、黏糊糊的笑，而是短促的、带着某种锋利边缘的轻笑，像是指甲划过纸面，听起来莫名让人后背发凉。
“何朝阳每次喂你的时候，”他开口，语气忽然变得很平静，“你都偏开头，嘴唇抿得紧紧的，说‘不要’。他端着饭盒蹲在你面前，舀一勺递到你嘴边，你看都不看他，肩膀缩起来，好像再往后靠一点，墙就保护你似的。”
他抬起手，食指和拇指弯成一个半弧形，虚虚地掐在空气里。
“他又递了一次，你还是说不要，他等不了第三遍。他把勺子往饭盒里一丢，伸手掐住你的下巴——你咬紧牙关也没用，他手劲大，你的嘴巴就被迫张开了。”
“他把勺子重新拿起来，塞进你嘴里。你被呛到了，咳了两声，饭粒从嘴角漏出来，混着一点唾液往下滑。他伸出拇指，帮你蹭掉，指腹贴着你嘴角的皮肤，从下往上，慢慢地、沿着嘴唇的弧度一路推到唇角，然后把拇指放进自己嘴里舔了一下。整个过程他一动不动地盯着你的眼睛，你眼睛里全是水，睫毛黏成一缕一缕的。”
沈书辞说到这里停住了。
房间里安静了好几秒，然后他慢慢把手放下来，放在桌面上，指尖无意识地抠着桌沿，指甲刮过木头的漆面，发出一声细微的、难听的声响。
“你就咽下去了。混着眼泪一起咽的。喉咙里发出很小的一声呜咽，像是被掐住了脖子的猫。他又舀了一勺递过来，这次你没再说不要。”
他低下头，看着自己摊开的掌心，目光变得有些迷离，嘴角的弧度还在。
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