微凉的印泥触感，混合着纸张粗糙的纹理，摩擦过疤痕凹凸不平的表面。
一道极细的、鲜YAn的朱砂红痕，被蹭了出来，蜿蜒在淡褐sE的旧疤之上，像一道新添的、诡异的伤口，又像某种隐秘的、血sE的联结。
林清韵。
这个名字，一定也在其中。
此刻，或许正被这方沉重的大印压在下面，朱砂的红sE将她名字的最后一笔洇染、模糊，几乎要看不真切。
“我不急。”
苏明远的声音再次响起，打破了书房内几乎凝滞的空气。
他摘下鼻梁上的眼镜，轻轻搁在文书旁边，身T向后，靠进宽大的椅背里，目光平静地落在nV儿低垂的脸上。
“你慢慢想。”他说，语气里有一种将一切交付的信任，与一种深沉的、不易察觉的疲惫，“想好了，再告诉我。”
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