原来那么早，她就已经在等他了。等那个会在纸上写“不必紧张”的人，期待他从那道制度的裂缝里探出头来，真正看一看她。
可后来呢？
后来她等来了无数个一个人吃饭的夜晚，瓷盘碰在桌面上，回声大得吓人。等来了脚步声经过三楼，不停，不顿，径直上四楼。等来了医生冰冷的针头刺进手臂，等来了临时标记时牙齿咬破腺T的剧痛。
便签上的折痕在她掌心被T温焐得发软。那些记忆像纸上的压痕，被抚平了，却从未消失。她只是学会了不去看它们。
可是今天，它自己从箱底掉了出来。
她蹲在那里，后颈的腺T在午后慵懒的空气里轻轻发胀。心被同时往两个方向撕扯，一边是他病倒时发抖的手指，是他帮她戴项链时笨拙的触碰，是他写在早餐盘旁那句“冷，加衣。”；另一边是空房间里发苦的信息素，是衣柜里绝望的哭泣，是那句“我讨厌你”脱口而出时的心碎。
她不知道自己这是怎么了。明明应该讨厌他，为什么想起那四个字时，心脏会软下去一块。
下午三点，艾汶准时到了。
她没有拎帆布包，换了一只深棕sE的皮质手提袋，穿着一件男式剪裁的粗花呢外套，领口别着一枚小小的银质啄木鸟x针。洛芙娜下楼时，看见她正站在门厅，试图把被风吹乱的短发别到耳后，动作大大咧咧。
艾汶转过头，笑得眼睛弯起来，“今天天气很好，去花园走走？”
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