柏林法占区的翻译办公室，依旧设在老旧的政府大楼里。
长长的走廊弥漫着纸张、灰尘、油墨与香烟混杂的气味，各国语言此起彼伏，军靴踩在地板上的清脆声响、打字机机械的敲击声、军官们的交谈声交错不断，嘈杂又忙碌。
战后的柏林，像一台被强行重新拼装起来的破旧机器，零件错位、运转卡顿，不得不继续艰难地运转下去。
艾瑞克抱着一叠厚厚的翻译文件，从档案室走出来，脚步平稳。
转过拐角的瞬间，他的脚步微微一顿，目光定格在走廊尽头。
法b安站在那里，一身深灰军装笔挺利落，肩章上的星徽在午后yAn光下，泛着冷淡的银光，身姿挺拔，正低头和几名法官低声交谈，神sE沉稳，恢复了平日军人的冷y。
而他身旁，还站着一道熟悉的高大身影。
贾尔斯。
这位波兰军官，穿着一身深sE制服，肩背依旧挺直，只是b当年在科尔迪茨战俘营时，消瘦了些许，眼角也添了几道浅浅的纹路，是战争与岁月留下的疲惫痕迹。
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