第四章 (17 / 17)

        来时的兴致，街头的光景，全被风吹得干干净净。

        脑子里只反复碾着两样东西。

        一张脸。

        一句低低的叹：

        赵家郎。

        风又紧了。

        雪扑在脸上，冷。

        像是方才那一瞥，动了不该动的心思，连天地都要冷待他一回。

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