稠丽的脸上满是泪，嘴唇抖得厉害。张着嘴喘气，露出一小截嫩红的舌尖。
沈砚看着他。
喉咙发干。有什么东西从胸腔往上涌，烧得慌。手指在口袋里蜷起来，指甲掐进掌心。
贱货。又在发骚。
沈砚脸上什么都没露。镜片后的眼睛是冷的，呼吸依旧平稳。但只有他知道，他硬了。
“能走吗？”声音平静。
叶荷点头，从台面上撑起来，腿一软，扶住才站稳。他把衬衫拽下来，拢了拢领口，低着头走到门口。沈砚跟在后面，隔着两步。
楼梯口。叶荷停下来，低着头。“谢谢。”
沈砚看着叶荷后颈上面一道红印，感觉很不爽。
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