江泊野接过的时候，心跳快得像是要把胸口冲破。那不过是一支普通的眼线笔，却重得像揣了一整个春天。
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夜深，台灯孤零零亮着，昏黄的光把书桌上的影子拉得很长。
江泊野手里最后一针挑落，呼出口气，长长的绿围巾终于成型。线头还翘着毛，他笨手笨脚地打了个结，又仔仔细细地把多余的线头修掉。
围巾颜色是嫩芽般的绿，和商场里买的那支眼线笔几乎一个色调。
江泊野捧在手心，突然笑了——那是她说过的“破土而出的春天”的颜色。
他翻出一些牛皮纸，那是母亲原来在高级商场买饰品时的外包装，大概是觉得这牛皮纸还有点用，一直没有扔掉，搬家也带了过来。
他把牛皮纸摊在桌上，小心翼翼把围巾叠整齐，先铺上一层干净的薄纸，再放上那支眼线笔。眼线笔小小的一根，他怕在围巾里找不到，还特地用一截白丝带扎好，像是小心藏在礼物里的心事。
包到一半，他又停下，把围巾展开，忍不住用手背蹭了蹭那毛线——粗糙里透着温软。他仿佛已经看见舒云子戴上时的样子：脖颈被绿色环绕，眉眼弯起来，轻轻一声：“谢谢你，泊野哥哥。”
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