这认知似乎是残忍的。她能清晰地察觉，那个遥远的故乡，正随着笔尖的每一次游走，在她脑海里一点点褪sE。
这却并非记忆的自然衰退，而是她主动的剥离。她一向如此，若没有了伞，便不再谈论雨天；若注定无法归去，便宁可彻底忘却。
思念，总是b遗忘痛苦的。
恰有病人来访，朱大夫起身迎去前堂。齐雪搁下笔，r0u了r0u发酸的手腕，目光落在自己纤细的指尖，这双手曾敲击键盘，如今却执起了毛笔；曾书写现代文字，如今正将古老的智慧一字字誊录。
朱大夫回来，见她托腮怔怔地坐着，慈祥地拉过她手：“好丫头，跟NN说说，哪里不痛快了？可是这些医案枯燥，累着你了？”
齐雪连忙摇头：“不，不是的。”
她理不清思绪，只想哪儿问哪儿：“朱大夫，我只是想......若是一个人，明知再也回不去故乡了，还会时常去想故乡的风景吗？那样，不是只剩下痛苦么？”
朱大夫布满皱纹的手温暖地包裹着她的：
“一个人啊，连X命都能被命运轻飘飘地夺了去，唯有这回忆，是能牢牢攥在自己手心里的。它能与人分享，却无人能夺走。”
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