她把那两个字吞回去了。
从那之後就没有再想过要说。
因为她明白了一件事：有些重量，不是分摊了就会变轻的。有时候你告诉了另一个人，那个重量只是从一个人的肩上搬到了两个人的肩上，而两个人的膝盖都更近了一步地碰到地面。
她宁可自己扛着。至少这样，凪的膝盖还是直的。
天花板上的月光移动了一点。风停了。窗帘不再摇。
她闭上眼睛。
也许今晚不会做梦。
有时候不会。有时候连续好几天都不会。那些不做梦的夜晚是一种恩赐——虽然她不知道该向谁感恩。
睡意来得很慢。像cHa0水——不是一下子涌上来的，而是一点一点地漫过脚踝、小腿、膝盖，然後在你还没准备好的时候淹过头顶。
内容未完，下一页继续阅读