就在针头更贴近的瞬间,莲做了一件他原本不允许自己做的事。

        他动了。

        不是大动作,是一个极小的动作。

        他把刀鞘轻轻敲地。

        叩。

        再叩。

        停一拍。

        叩。

        那节奏不是暗号,是笔顺。

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