“我一个老花匠，能指什麽？”余守拙摇摇头，站起身，似乎准备走了。“就是唠叨两句。人老了，话多，小友别嫌烦。”
他走到门口，又停住，回头看了秦烈一眼。那一眼，不再温和，而是带着某种极深的、沉重的东西。
“小友，”他声音压低了些，在这寂静的舱室里却异常清晰，“你身上带的‘火’，是旧火。这铁壳子里藏的‘根’，是烂根。旧火碰上烂根，一个不好，就是场烧乾净的大火。”
他顿了顿，浑浊的眼睛里似有微光闪过。
“真要找水找土，别光在架子上的瓶子里瞅。往下看。有些东西，埋得深，但养人。”
说完，他拉开门，慢悠悠地走了出去。脚步声远去，消失在走廊尽头。
门自动关闭。
秦烈站在原地，久久没动。
余守拙的话，像几颗石子投入他原本就纷乱的心湖。旧火？烂根？往下看？
他走到柜子前，拿起那瓶老人喝过的水，看了看，又放下。不是水。
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