光门不是门。
陆沉舟跨进去的瞬间，脚下空了。不是踩空，是整个身体往下坠，像被一只无形的手从地面抽走，扔进无底的深井。视野被绿光撕扯、吞噬，那绿不是生机勃勃的绿，而是陈年苔藓、腐烂植被、深潭底部的幽暗。光线扭曲成漩涡，拉扯着他的视网膜，耳边灌满嘈杂声——树枝折断的脆响层层叠叠，藤蔓摩擦的窸窣无孔不入，还有别的什么，更深处的声音，粘稠而模糊，像很多人在很远的水底同时叹气，叹息声被液体阻隔，变成沉闷的咕噜。
然后，绿光褪去，像舞台幕布骤然拉开。
他摔在地上。触感先是湿冷，然后才是坚硬。手掌按进一滩积水，冰凉瞬间刺进骨头缝里，激得他浑身一颤。水很浅，却冷得反常，带着地下岩层的阴寒。身下是石板，粗糙表面，接缝处生着滑腻的青苔。
陈浩宇摔在他左边，闷哼一声，声音短促而压抑，像是把痛楚硬生生咽了回去。孙昊哲在右边，手在空中无意识地抓了一把，只抓到冰凉的空气。
陆沉舟抬起头。雨丝细密落下，斜着切割下来，在昏黄的路灯中织成一张冰冷的网。雨点打在脸上，带着清晰的刺痛感，和直男城那种闷热、粘稠的气息截然不同。这里的空气是冷的，清冽的，混杂着石头缝隙里青苔的腥涩，以及更远处飘来的煤烟味。
他撑起身，环顾四周。
街道狭窄得令人窒息，两边的建筑黑压压地挤在一起，像一群沉默的巨人。窗户大多黑洞洞的，玻璃破碎或蒙着厚厚的灰尘，像一双双瞎了的眼睛。砖石墙壁斑驳脱落，露出里面暗红色的砖芯，雨水顺着墙皮蜿蜒流下，留下深色的水痕。唯一的光源，除了头顶那盏苟延残喘的路灯，就来自正前方。
那是一座酒店。
它矗立在街道尽头，像一座从地底生长出来的灰色墓碑。八层楼高，全由巨大的石块砌成，深灰色的外墙在连绵雨幕中泛着湿冷的光泽，仿佛从未被阳光温暖过。窗户很多，排列整齐，但此刻大部分都黑着，只有零星几扇透出暗黄色的光，像是垂死之人勉强睁开的眼睑。正门是两扇厚重的深色木门，门板上的木纹扭曲如痛苦的神经。门上方，悬挂着一块锈蚀严重的金属招牌，霓虹灯管缠绕出字迹：
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