他在如此混杂的心事里睡着。梦很短，短到只是一张画：雨停了，云被风吹开，月亮像一颗被擦乾净的玻璃珠，清亮地挂在天上。画面里有人没有脸，只有背影。背影不孤单。
凌晨三点，城市的声音最低，像在憋一口气等天亮。江知远被窗边的风声惊醒。他不知道自己睡了多久，桌上的颜料已经半乾，笔尖被他忘在一滩蓝sE里，颜料沿着笔毛往上爬，凝成一颗一颗细小的泪。他r0ur0u眼，起身去窗前，看见对面大楼的亮灯散了一半，还亮着的几盏，像夜里的守望。
他把手机拿起来，盯着那句「雨会停」。他忽然想到很久之前，一位孤儿院志工姐姐也曾说过类似的话：「你看，雨总会停。」当时他不信，觉得那只是大人哄小孩的话。後来雨真的停了，可她也离开了。日子教会他的第一课，就是任何承诺都可能被时间稀释、被现实冲淡、被人心丢下。
他把手机反扣，又翻正，指尖在键盘上停了很久。他几次想打字，几次删掉，最後什麽也没发。他往後退，靠在窗台上，让背脊贴上那块冰凉。他对玻璃里模糊的自己说：不要贪心。能画、能睡、能在雨里自己走回家，已经很好了。
可心里有个小地方，仍顽固地发热，像是被那句傻气的承诺烤到。它不大，甚至可能明天就冷掉，可此刻它在。他不喜欢这种感觉——它会让他变得不稳，会让他想伸手，会让他想问：如果我真的跌下去，你会不会拉我一把？
他苦笑，把额头抵在玻璃上。玻璃很凉，他的笑一秒就消了。他想起晚上那个巷口、那面涂鸦墙、那张被雨野蛮拉长的脸。他想起陈亦然的眼睛——那里没有高高在上的怜悯，也没有廉价的热心，只有一种实在得近乎固执的认真。他知道这类人可怕，可怕在，一旦他们决定「在」，就会站很久，久到你不知该退还是靠近。
窗外有一阵风掠过，吹动了桌上的纸。他走回去，把笔从颜料里cH0U出来，轻轻擦乾。然後他做了个连他自己都意外的动作：他把那张乱七八糟的底稿翻到背面，换了支细笔，在白纸上，慢慢描一盏小台灯。灯下，他画了两个圆圆的背影，像是孩子样。画到第二个背影时，他停住，笔尖悬空一秒，才轻轻落下。线条薄得像随时会断，可它接上了。
他把笔放下，盯着那张白纸很久。最後他把纸叠起来，放进cH0U屉最里层。cH0U屉合上的声音很轻，轻得像是他对自己说：先放着。你还有很多夜要过，别急。
清晨四点半，天sE还未明，城市像一口温水，慢慢升温要滚。陈亦然被手机闹钟叫醒。他不常这麽早起，但今天他想更早一点去诊所，整理上午要见的孩子们的资料。他起身伸展，背脊微疼，昨夜雨浸凉了一节。
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