门合上，灯声更响。她站在桌边，掌心还残着铅芯的乾粉味。她把那页带着水印的扫描件又端详了一遍，像在看一张陌生人的脸。。开曼。Copy2/20。她把这些字串在心里，像串一条线。
离开资料室时，走廊的灯忽然暗了半秒，像有人在远处切换了电路。她按了电梯，金属门合上的瞬间，手机又震了一次。
别坐正门的车。
看你父亲的手表。
她盯着那行字，像盯着一块把自己影子划开的冰。电梯抵达，她没有走往大厅，而是从员工通道绕出侧门。风从巷子里涌上来，带着垃圾车远远的铃声与不知名花木的苦涩气。
回到公寓，屋里的灯自动亮起，白得像医院。餐桌上那只深sE木盒安静地躺着，盒角被她来回擦拭过，木纹因此发亮。那是父亲去世那天，管家从cH0U屉里找到的手表盒。她一直没勇气打开，像某些门，知道里面有风，却怕风一来，屋子里的一切会变得太冷。
她坐下，把盒子推到光下。合页有非常细的刮痕，像是被一枚钝了的钥匙试过。她把指尖贴在盒盖上，闭了一下眼，然後用力——盒子开了。
里面只有一只老式自动上链表，黑面，银圈，没有牌。表带有些旧，内侧皮革被汗盐磨得发灰。她把表拿起来，重量正好，像父亲掌心的温度在夜里回来了一瞬。她把表翻过去，後盖没有品牌的雕刻，只有一个极小的螺丝槽。她去cH0U屉里找了万用小刀，轻轻一撬，後盖微微松动，传来一声小到几乎听不见的嗒。
金属里面，竟然还有一层薄薄的塑封。她用指甲g开，滑出一片指甲盖大小的透明薄片。她把薄片放在纸上，借着台灯斜照——薄片上浮出极淡的字符，像半g的水印：
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