风掠过他脸侧,

        撕开了他皮肤下半机械的接口痕。

        寒气渗入T内,

        但他仍笔直地站着,

        像在与看不见的记忆对峙。

        暖锅的气味早已被风雪冲散,

        那曾缝合人心的香气,

        如今只余残影。

        取而代之的,是一种缓慢渗出的压抑——

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