子彤沉默了一会，靠在他背上。
「……你以前，也会为了保护我，这麽用力地画吗？」
刘殷风没有回答。只是骑得更快，像是要甩掉这个问题。
轿车滑过街头残瓦，在文昌碑影摇晃的夜里，留下一道长长的声音：
滴、答、滴、答——
那是时针，也是笔触。
有些人的语言，是靠血与笔划出来的。
子彤坐在沙发上，抱着暖热的J排袋，一边默默让刘殷风替他清理手臂上的擦伤。老爸的动作一如既往乾净俐落，但今晚却稍显迟缓，像是在思考什麽。
「下次想吃J排就讲，别一个人跑那麽远。」他终於开口，语气没责备，反而像是无奈。
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