「有人敲门、报纸翻动、风声…」母亲想了想，又低声，「还有你爸咳嗽。虽然我知道不是真的，可是听着会b较好睡。」
沈清走到窗边，拉开一点窗帘。
对街的楼房里，也有几扇窗正闪着方匣的青灯，一明一灭。
整个城市像嵌满小小的心脏，在规律跳动。
他忽然觉得自己置身在一台巨大的机器里，每一次呼x1都被规划。
他回到桌前，把相框翻过来，背板和照片之间，夹着一张窄窄的纸条，纸边毛糙，上头只有四个字：「河湾／八」，笔迹粗y，像匆忙中留下的讯号。
母亲在厨房里收拾，没注意，沈清把纸条放在手心，像捧着一片薄铁。
「妈，这张相片原来是不是更大？」他压着声音，母亲探出头，看了一眼相框，想了几秒，最後摇头：「我不记得了。」
又过了一瞬，她笑起来，「不重要了，现在这样也很好。」
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