像是留下一扇门，让谁随时可以推开。
沙龙那日，l敦的天空灰得像要落雨，整座城市的sE调像被润Sh过的铅笔图层。街上的伞在灰光中打出斜影，观展的人多半穿着深sE长呢，语调也跟着轻了些。
阿尔弗雷德在会场的中间墙面，将两幅画并排挂出——不是真的相邻，但灯光拉出同样的方向，像是两道笔触在不同时间画下，却在这里重叠成一场静默的对话。
评论人低语，有人说：「这两幅画像彼此在看。」
有人写下笔记，有人只是在想，「那个身影……好像在哪见过？」
有人停在那里很久，仰头看，又低头思索——像在寻找某句未完的情绪。
透纳收到画展报告的时候，正在萨福克小屋里，他正将群青粉与冷压亚麻籽油反覆研磨，调制今日画作所需的颜料。他看着那段描述画作布置的信件，没有表情。
但他把那封信，终於从画册中cH0U了出来。
他没马上拆。只是将它放到桌上，手指轻抚信封边缘。
窗外起风，风擦过窗框，如同画展那天l敦的风——沉稳、有力，但带着Sh气。
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