门面上雕着三个相嵌的十字架，最内层的已几乎与木纹融合，若不靠近几乎无法察觉。
门後无声。但他知道——那里，有某样东西在等待。
他举起手，不是敲门，而是将掌心轻贴上去。
一阵尖锐的刺痛从脊背涌起。
这不是幻觉。不是JiNg神错乱。而是身T记住的反应——来自一段他未曾亲身经历的生命。
他推门而入。
门轴发出轻微的叹息，像从遥远记忆深处传回的回声。一GU乾燥的气流扑面而来，夹带纸张、尘埃，还有更深的气味——像被岁月压缩後沉睡的寂静。
他站在门槛，未动。
眼前是一座古老的图书室。墙面满布高至天花板的木制书架，塞满泛h、不规则的书册——如同被遗弃的思绪残骸。中央是一张孤灯照亮的书桌，油灯的火光微弱，不驱走黑暗，只为影子带来呼x1。
而其中一道影子……不是他的。
内容未完，下一页继续阅读