他将其拆开来，泛黄的纸上折痕深刻，藏在其间的一行墨色却经年不变：
“时欲入冬，不知吾儿安康否？生而不能养你，吾心甚愧，昨夜闻你追问你母亲，你为何无名，吾一夜辗转，终不能寐，遂以此书相告，你尚未出世时，吾已为你取名为‘绒’，你并非是没有来处的孩子，万望莫以此自伤，为父愿你喜乐无忧，岁岁安康，此后若再有机会，为父必再寄书与你。”
末尾没有落款，但折竹仅凭这字句，便知道这东西的来处。
昏暗的光线里，折竹捏着那信笺起身，他侧过脸，仿佛在那书案前望见一个小姑娘孤零零的背影。
在楼阁栏杆处昏睡的道士再被石子击中穴道，一人昏昏沉沉地揉着太阳穴睁起眼，打了个哈欠，却见那窗纱上映出点滴黄绿的光影，他一个激灵，立即推醒身边几人：“你们快瞧！”
几人定睛一看，随即面面相觑，提起来灯笼，将那道门锁打开，一名道士大着胆子走进去巡视。
“是萤火虫？”
可是，
什么？
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