纯子坐在凉亭里，夜里寒气重，像沉沉的水。抬头的时候，能看到父亲的窗子，折射着月光。
窗帘微微动了一下，晃开一条缝隙，又很快被拉起。
纯子怀疑自己是不是看错了。
一只手，他有意无意打量过上百次的手，能写出漂亮中国字的手，为他翻过书页、夹过菜的手，紧紧抓在那帘子上。又被另一只手捏住手腕，一把拽下去。
就那么一瞬，纯子如同被定住，盯着那早已恢复原状的窗帘，半晌，逃跑似的回了自己房间。脚步飞快，穿过无人的回廊。他听见自己的心脏在剧烈跳动，如同要冲破喉咙。他捂住自己的胸口，靠在门背后，上了锁，大口大口地喘气。
寂静的屋子里，只有他粗重的呼吸声。
武藤纯子低头，看见自己身下已经有了反应。
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武藤纯子生了病，医生说是换季感冒，不严重，但他接连几天没精神，一直躺在家里。
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