朱元璋看着门上的鞋，“好像能听见一支看不见的曲。”
“那是城里的心拍。”朱瀚笑，“合到一处，它就不乱。”
“明日，”朱元璋缓缓道，“你继续去走。我不拦你。但你要记住，别让人知道你走了多远——让他们只记得自己走了几步。”
“我记住。”朱瀚点头。
夜深灯尽，人散如潮。
朱瀚走到木牌下，把“停”的小牌安在“让”的旁边，又把“转”往上一推，叫它靠近“走”。
他退后一步，像看一列站在风里的兵。
风从屋脊上压下来，从门额底下钻过去，又从鞋底缝里穿出一丝细响，像在说：“明日。”
次日一早，旧学府的门口多了两样东西：一只小木匣和一张破旧的毡。
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