“一个有较大家产的低龄孤儿，那些所谓的亲戚应该也不远了，别说虐待，以后的日子活下去都难啊……”
卡尔叹了口气，坐起身拿了一本书看起来。
这个世界没有狄更斯，至少卡尔没听说过，所以他找来的这本书，也是讲述一个孤儿的故事，只是远没有《孤星血泪》那么传奇。
看了一会儿，卡尔觉得累了，于是来到书房，那个中年人已经不在了，书桌上还有他没有完成的手稿，是一部小说。
——只不过，没有哪个出版商给他发表，但他依然坚持写作着，如今，已经写了一大半。
如果放到前世，应该就属于用爱发电的扑街作者。
卡尔第一次坐在这里，坐在曾经父亲的位置上。拿起那些被父亲视若珍宝的手稿，看着那一篇又一篇的文字……
“哈，父亲果然没有写作的才能，不过爱好嘛……”
转过头，卡尔看到了那根钢笔，这是父亲的父亲留下的，也就是卡尔的爷爷，据说是父亲十岁时的生日礼物。
然而卡尔现在还不到十岁，就已经继承了这个礼物。
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