罗伊斯孤单地跪坐在球场，绝望地用手挡住脸。
六天后是他的二十四岁生日。
他恐怕没有心思快乐地抹自己一脸N油了。
“马尔科，该Si的，别哭了。”可可捧着他的脸，吻去他的泪水，“我去把电视关掉。”
他已经盯着决赛当天的录像带看了五六天，眼睛都是红通通的，布满了血丝。
“不，让它继续…”
“马尔科·罗伊斯！”可可抱住他的头，“别这样惩罚自己，求你了，求你了。”
他的哭声传到了她的心脏，随着每一分搏动愈发悲伤。
罗伊斯睡了一会儿，在可可怀里，他睡得很不安分，梦里也紧皱着眉头。
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