没有浓墨重彩的&;奢华，也没有瑰丽热烈的&;画面感。这里所有的&;画用&;色都是深且暗的&;，仿佛用&;墨汁铺就。
柏妮丝双手抄在外套口袋里，慢慢走着&;，仔细打量眼前&;的&;每一幅画。
第一张是深青的&;雨天。
紧接着&;是漆黑到有些诡谲的&;夜空。
再往前&;，灰霾浓浊的&;森林与雾、杂乱到汹涌的&;墨蓝大海、被&;浪花侵蚀到裂纹遍布的&;礁石、枯萎在墙外的&;玫瑰，零落一地的&;残败深红是画面里唯一的&;暖色，却因为整体风格的&;压抑反而显得有种说不出的&;怪诞。
柏妮丝看到一半，停下来，望向一旁的&;蒂亚戈：“你为什么&;喜欢这些画？”
他没正面回答，反而问：“你看着&;它们的&;时候，会有什么&;感觉？”
“挺压抑的&;，好像被&;关在一个黑漆漆的&;笼子里，有种……”柏妮丝皱起眉尖，似乎难以找到一个精确的&;词来形容自己的&;感受。
正犹豫的&;时候，听到蒂亚戈接过她的&;话&;，面不改色，语速平缓地继续往下说到：“有种完全挣脱不了的&;逼仄绝望感，麻木，窒息，却又能看到一线光。”
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