洛芙娜低头看了看自己的脚，没有说话。
艾维德解开外套，弯下腰，把外套铺在她面前的地毯上。他做完这件事后直起身，没有看她，而是看着走廊尽头的黑暗。
“不用站着，”他的声音暗哑，“我没有什么要说的。”
洛芙娜踩上了那件外套，脚趾碰到他残留的T温。她闻到了他信息素里更多的成分——苦杏仁和雪松，夹杂着一种十七年里她从未闻过的情绪。
“你很难过。”她说。
不是问句。
艾维德没有否认。他的眼眶微微发红，壁灯把他的瞳sE照得很浅。他b她高出将近一头半，但此刻他看她的角度不是俯视，而是某种更低的、越过漫长时光的凝视。
“母亲说你在哭，”他突然说，“分化那天早上。”
洛芙娜没有应。
“但我没有进去。”他说，“你在发烧，我知道你最怕发烧。你每次发烧都会哭，从小就是。五岁的时候烧到三十九度，你抱着我的胳膊不让医生靠近。七岁的时候烧得说胡话，一直在叫我。叫的不是爸妈，你叫我。”
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